la mensola precaria

passa l’asfalto della tangenziale est -luogo di raccoglimento abituale per chi transita- e in questi chilometri assorbe bene l’acqua, ma inganna sulla quantità. i camion sollevano nuvole che si avvolgono dietro di me in turbini scomposti, più in basso le case, e io mi sento manfred sul fokker rosso in un giovedì di pioggia d’ottobre.
è giugno.
beh, anche la tangenziale non è il fronte francese.

c’è molto di più, ma è tutto rimasto lassù.
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“il fokker, fico…”
“ricardo!”
“what?”
“nothing”

quando dico sedicente sedicenne.